Mi amigo Danny Gregory ha editado un libro con imágenes de libretas de apuntes de unos 50 diseñadores, ilustradores y otros artistas. Estas páginas que pongo aquí arriba son mi contribución a este proyecto, que puede ser comprado desde ya mismo por unos 10€ en Amazon.
Unas entrevistas con algunos de los autores pueden ser escuchadas aquí.
Larga noche en Bombay por EVA BORREGUERO. EL PAIS | Opinión – 29-11-2008
He vuelto de la Novena Bienal de Carnets de Voyage de Clermont-Ferrand, una intereante reunión en la que ya estuve al año pasado, donde la organización IFAV ha presentado una selección de “carnettistas” españoles.
Allá estuvimos Antonio Fernandez, David Peña, Antonia Santolaya, Leticia Ruifernández, Joaquín Lopez Cruces, Joaquín González Dorao, Antón Hurtado, Miguel Herranz y yo mismo. Enseñamos nuestro trabajo, hablamos con los visitantes, visitamos los stands de otros autores, hicimos dibujitos a quien nos los pedía, bebimos brandy y NO nos comimos una horrorosa paella con la que nos atacaron un buen día.
Vendí unos ejemplares del libro de India que editó Blur y de los catálogos de las exposiciones, enseñé a quien quiso ver el último libro de la revista Bloc y mis libretas del último año y, en general, volví con una buena sensación: la de comprobar que el mundo se mueve.
Allí volví a ver algunos autores que conocí el año pasado y que repetían éste: Laurent Gontier (que volvía del Líbano), Damien Roudeau, Frederic Rudant (que sigue con sus magníficos dibujos a grafito), Bruno Pilorget, Didier Locicero (que presentaba “Carnets de lÉcoutille” un buen libro sobre jazz), Troub´s, Veronique Groseil, Giancarlo Iliprandi (que una noche se atrevió a cantar “O sole mío”), Cailleaux, Emilie Renault (que continúa con sus serigrafías y su Rotring del 0,2), Pier Paola Cané o Stefano Faravelli,
Entre los descubrimientos de ese año están Emily Mitchell, una francesa que dibuja Madrid con ojos nuevos, Lapin, compañero del blog colectivo urbansketchers, que escribe también un post sobre la Biennal, Aneta Skornicka, que dibujaba sin parar, Marianne Gayko-Roth, Martine Chantereau (una pintora con la que coincidí en que entre los “carnettistes” había un exceso de postalitas bonitas, Elodie Balandras, Veronique Vernette (que tenía unos cuentos infantiles ambientados en Burkina-Fasso bien buenos), Patrick Singh, Elena Saraceno, que presentaba un libro dibujado en Bosa, Gaelle Hersent y Claudia Delahaye, que volvían de un viaje a Guyana o el gran Denis Clavreul, que hace unas magnéticas acuarelas de naturaleza,
Faltaron este año mis amigos Gabrielle Wiehe, Lieven Neirinck, Milind Mulick, Laura Frankstone, Xan Pecis, Franck Gourdin, Marion Lavabre, Patrick Colcomb, France Dumas. Espero poder verles el próximo año, después de nuevos viajes y cuadernos dibujados.
Mis fotos pueden verse aquí. Otras fotos en la que se ve qué sucede cuando uno organiza una cena con dibujantes, aquí. Las de los amigos, en este porrón de enlaces:
Las de Toño, las de Joaquín Lopez Cruces, las de Miguel Herranz, las de Antón Hurtado, las de Francesc Garreta, las de Joaquín González Dorao (y un sonrojante video del baile aquí),
En este post de Alain Marc se hace una reseña de algunos autores de los que yo no hablo. No pude verlo todo, por supuesto, así es que estoy seguro de que se me escaparon maravillas. Otro año prometo ir con los ojos más abiertos.
Aún lejos de un verdadero Estado federal por JOAN ROMERO. EL PAIS | Opinión – 25-11-2008
Leo en el blog de Danny Gregory que nuestra común amiga Cindy murió antesdeanoche. Esta mala noticia me apena porque la última vez que nos escribimos, hace una semana, ella parecía llena de vida y de ganas de continuar aprendiendo y dibujando (el título de su muy recomendable blog, en la columna 40amigos desde que comencé éste)
El verdadero artista necesita diez días para pintar una flor, y un instante para pintar el océano. ¿Por qué? Porque conoce la majestad de lo pequeño y posee la intuición de lo grande.
Hay un tipo de suavidad para cuya obtención se precisa toda la vida, y otra que se logra en un momento. Lo mismo puede decirse de otras cosas.
Aquel que sienta pugnar en sí la inspiración, ha de emprender largos años de aprendizaje. Quizá acabe por sospechar que ni espontaneidad ni destreza son suficientes.
Lo diré con mayor claridad: para apreciar en su profundidad un arroyo tendrás que haber viajado por cien países y leído mil libros. Para pintarlo, todo cuanto sepas trabará tu pincel.Parreño. Viajes de un antipático
Este señor de aquí arriba es el gran Frank Robbins, según lo dibujé para un libro de Anaya. He descubierto algunos buenos escaneados de su obra magna “Johnny Hazard” en el sitio de Barnacle Press. En las páginas que nos enseñan puede apreciarse lo mucho que admiraba y aprendió del gran Milton Caniff y su serie“Terry y los piratas” aunque, salvando las distancias y en contra del parecer general, yo me quedo con éste. ¿Será porque lo leí de pequeño en una irrepetible edición de la mítica Burulan y los piratas de Terry no han llegado traducidos a España hasta hace dos días, como quien dice?
El Poeta cultivaba el recuerdo de Madrid, no de la guerra de España, que intentaba olvidar, o por lo menos desplazar a un rincón de su memoria en el que no se le acercara de improviso. Quería recordar tan sólo Madrid, y en particular la glorieta de Cuatro Caminos, a la que había llegado por primera vez en la noche, una de las noches más emocionantes de su larga y emocionante vida. Un centro de barrio en el que había bebido más tarde cubos, literalmente cubetas de vino de Valdepeñas, y en la que una mujer trató de llevarlo a la cama dejando que hablara por ella un loro.
Fermín dejó que corrieran los recuerdos. Esos recuerdos.
Aquella noche alguien dijo “es Madrid” y bajaron de los camiones en la glorieta de Cuatro Caminos. La XI Brigada que había llegado antes había desfilado por la Gran Vía, el corazón de la capital. A ellos les tocó simplemente recorrer de noche un barrio obrero, pero la noche que tenía su magia y su sigilo, fruto más bien del agotamiento y de las incertidombres, fue rota por una mujer que desde un balcón dijo suavemente: “Los internacionales”. El susurro se transmitió de ventana en ventana y un tipo apareció en pijama con una bandera roja en la puerta de su casa. Era cojo y repartió generosamente pan. La intendencia de la brigada los había dejado sin comer desde la salida de Albacete y el pan fue bien recibido. Y luego salieron más mujeres a la calle, con toquillas, mantones sobre el camisón de algodón, algunas descalzas, y hacía frío. Una mujer que dijo que era maestra y tenía el pelo muy blanco besó al Poeta en la frente. Luego lo abrazó un carnicero. En el recuerdo el Poeta era manco, pero no podría ser así, perdería el brazo en Teruel, unos meses después. La memoria es cabrona. Luego volvería a Cuatro Caminos. Luego bebería los cabos de Valdepeñas. Esa noche desfilaban como fantasmas rumbo a la Ciudad Universitaria y la línea del frente.
Paco Ignacio Taibo II. Retornamos como sombras.
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